Venían de a 4
como en escuadrones
caminando derecho
bien derechito
zapatos, ruidos, escaleras
y yo, yo me preguntaba
¿qué era eso? ¿qué era esto?
Era mi cuerpo, allá
asexuado, gris y muerto
dejé de ser mujer
aunque nunca lo había sido
En vez de besos y toques cálidos
el roce de las rodillas debajo de la mesa
la complicidad química
(tus) dedos cruzando mi mejilla (algunos)
veinte años y
recibí dolor
Tubos, tuercas, ¡máquinas!
guantes polvorientos
Cubierta con sábanas
me quité el sexo
me volví incolora
me perdí mujer
A veces, cuando me encuentro
ya no sé quién soy, me niego
reniego
de eso que estuvo ahí
y es que han sido varias personas
104 en total
me han visto desnuda
frágil, volátil
porque no hubo un tú
nunca va a haber un tú (un alguien)
mi cuerpo es para esconderlo
aséptico, alcohol no etílico
no soy mujer, sólo fui
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